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第1717章
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林风走过去，一手一个，把两个卫兵拖到门边的阴影里，靠墙放好，像摆两个睡着的人。
他从口袋里掏出一块布，擦了擦门上的血，然后把布塞回口袋。铁皮门是虚掩的，没锁。他推门进去。
一楼是客厅。几张破旧的沙发，皮面裂开了，露出里面的海绵。一张茶几，木头做的，桌面被烟头烫出好几个黑印子。茶几上摆着茶壶和杯子，茶还是热的，冒着蒸汽，空气里有股红茶和豆蔻的味道。
墙上挂着一张哈德拉毛的地图，用红笔画着箭头和圆圈，密密麻麻的，像一张蜘蛛网。地图旁边贴着一张穆罕默德·本·萨利姆·阿布·哈桑的照片，穿着军装，腰上别着手枪，对着镜头笑，露出一口黄牙。
地上铺着地毯，很旧，边角磨破了，露出下面的线头，地毯上有一片深色的污渍，不知道是茶还是血。
楼梯在左边，木头的，踩上去会响。林风脱了拖鞋，光着脚踩在台阶上。木板很凉，很硬。他一步一步往上走，每一步都踩在楼梯的根部，那里最不容易发出声响。
二楼有三个房间。左边那间门关着，右边那间门开着，中间那间门半掩着，里面有灯光透出来，还有说话的声音，语速很快，像是在争论什么。
他走过去，贴着墙，听。两个人在说话，用的是伯拉语，语速很快，听不太清，但能听出几个词，“科洛亚”、“海军”、“撤”。第三个声音没有说话，只有呼吸声，很重，像是生病了。
他等了片刻，推开门。
房间不大。一张床，床单是灰色的，皱巴巴的，枕头上有一个凹陷。一张桌子，木头桌子，桌面铺着一张地图，地图上画着红圈。几把椅子，折叠的那种，军绿色的。
阿里坐在桌子后面，手里拿着手机，屏幕上是卫星地图，上面标着几个红点，正在放大。
他旁边站着两个人，一个是那个年轻人哈立德，下巴尖尖的，嘴唇很薄，像两片刀锋；另一个是那个五十多岁的老头，胡子里有白丝，脸上的皱纹很深，像刀刻的。
三个人看见林风进来，都愣住了。
阿里先反应过来。他的左手还握着手机，右手往抽屉里摸。
林风的飞镖比他快，钉在他右手腕上，穿透了，钉在桌面上。阿里惨叫一声，声音很大，在夜里格外刺耳。
他的左手放下手机，摸到了抽屉里的枪，一把黑色的手枪，伯莱塔，保险已经打开了。
林风已经走到他面前，刀架在他脖子上。刀刃贴着皮肤，凉凉的，阿里的身体僵住了。血从手腕上流下来，滴在桌面上，滴滴答答的，顺着桌沿往下淌。
哈立德伸手去摸腰间的枪，动作很快，看得出是练过的。
林风的左手一扬，飞镖从他眉心的正中央钻进去，贯穿颅骨，钉在身后的墙上。他轰然倒地，像一袋水泥砸在地上，灰尘扬起来。
那个老头站着没动，举着双手，手掌朝着林风。他的眼睛盯着林风的脸，没有看刀，没有看枪，就那么盯着脸。他的嘴唇在抖，但没有说话。
阿里坐在椅子上，右手被钉在桌上，左手悬在半空，不敢动。他盯着林风，那双小眼睛在灯光下很亮，但没有恐惧，只有愤怒，和某种林风不认识的东西。也许是仇恨，也许是不甘，也许是别的什么。
“你要直播杀我的家人。”林风用伯拉语说，发音不是很准，但每个字都很清楚，“我现在在这里。你动手。”
林风走过去，一手一个，把两个卫兵拖到门边的阴影里，靠墙放好，像摆两个睡着的人。
他从口袋里掏出一块布，擦了擦门上的血，然后把布塞回口袋。铁皮门是虚掩的，没锁。他推门进去。
一楼是客厅。几张破旧的沙发，皮面裂开了，露出里面的海绵。一张茶几，木头做的，桌面被烟头烫出好几个黑印子。茶几上摆着茶壶和杯子，茶还是热的，冒着蒸汽，空气里有股红茶和豆蔻的味道。
墙上挂着一张哈德拉毛的地图，用红笔画着箭头和圆圈，密密麻麻的，像一张蜘蛛网。地图旁边贴着一张穆罕默德·本·萨利姆·阿布·哈桑的照片，穿着军装，腰上别着手枪，对着镜头笑，露出一口黄牙。
地上铺着地毯，很旧，边角磨破了，露出下面的线头，地毯上有一片深色的污渍，不知道是茶还是血。
楼梯在左边，木头的，踩上去会响。林风脱了拖鞋，光着脚踩在台阶上。木板很凉，很硬。他一步一步往上走，每一步都踩在楼梯的根部，那里最不容易发出声响。
二楼有三个房间。左边那间门关着，右边那间门开着，中间那间门半掩着，里面有灯光透出来，还有说话的声音，语速很快，像是在争论什么。
他走过去，贴着墙，听。两个人在说话，用的是伯拉语，语速很快，听不太清，但能听出几个词，“科洛亚”、“海军”、“撤”。第三个声音没有说话，只有呼吸声，很重，像是生病了。
他等了片刻，推开门。
房间不大。一张床，床单是灰色的，皱巴巴的，枕头上有一个凹陷。一张桌子，木头桌子，桌面铺着一张地图，地图上画着红圈。几把椅子，折叠的那种，军绿色的。
阿里坐在桌子后面，手里拿着手机，屏幕上是卫星地图，上面标着几个红点，正在放大。
他旁边站着两个人，一个是那个年轻人哈立德，下巴尖尖的，嘴唇很薄，像两片刀锋；另一个是那个五十多岁的老头，胡子里有白丝，脸上的皱纹很深，像刀刻的。
三个人看见林风进来，都愣住了。
阿里先反应过来。他的左手还握着手机，右手往抽屉里摸。
林风的飞镖比他快，钉在他右手腕上，穿透了，钉在桌面上。阿里惨叫一声，声音很大，在夜里格外刺耳。
他的左手放下手机，摸到了抽屉里的枪，一把黑色的手枪，伯莱塔，保险已经打开了。
林风已经走到他面前，刀架在他脖子上。刀刃贴着皮肤，凉凉的，阿里的身体僵住了。血从手腕上流下来，滴在桌面上，滴滴答答的，顺着桌沿往下淌。
哈立德伸手去摸腰间的枪，动作很快，看得出是练过的。
林风的左手一扬，飞镖从他眉心的正中央钻进去，贯穿颅骨，钉在身后的墙上。他轰然倒地，像一袋水泥砸在地上，灰尘扬起来。
那个老头站着没动，举着双手，手掌朝着林风。他的眼睛盯着林风的脸，没有看刀，没有看枪，就那么盯着脸。他的嘴唇在抖，但没有说话。
阿里坐在椅子上，右手被钉在桌上，左手悬在半空，不敢动。他盯着林风，那双小眼睛在灯光下很亮，但没有恐惧，只有愤怒，和某种林风不认识的东西。也许是仇恨，也许是不甘，也许是别的什么。
“你要直播杀我的家人。”林风用伯拉语说，发音不是很准，但每个字都很清楚，“我现在在这里。你动手。”